Bicicletas negras | CARLOS MARIA DOMINGUEZ

CARLOS MARIA DOMINGUEZ
Bicicletas negras
IRRUPCIONES GRUPO EDITOR

Le faltaba una cuadra para llegar cuando bajo el farol de la esquina aparecieron cuatro bicicletas negras. Los tipos dieron unas vueltas en círculo alrededor del aro de luz y Tomás pudo distinguir las mangueras de goma que colgaban de los asientos, la oscilación de las metralletas bajo los sobacos, el sonido acerado de sus movimientos. Pensé que debía seguir, pero, indeciso, se ocultó en las sombras. Los vio girar penetrando la niebla con sus ojos audaces envueltos en sus camperas de cuero. Llevaban las cabezas erguidas y alargaban los cuellos hacia la noche con tristeza. De pronto, uno de ellos rompió la ronda y se encaminó hacia Tomás. Los otras, como anillos de una serpiente, lo siguieron en fila. Cuando estuvieron cerca se arrojaron de sus bicicletas y lo arrinconaron contra la pared. Le pidieron documentos y lo registraron. Tomás se inventó un trabajo asalariado y contestó las preguntas que le hacía un hombre robusto, de nariz aplastada. Les explicó varias veces pero no le creyeron. El que dirigía el grupo hizo una seña y los demás dieron vuelta una bicicleta. Apoyaron el asiento y el manubrio sobre la vereda, y uno de ellos hizo girar el pedal. La rueda trasera echó a andar, loca, cortando el silencio igual que una sierra. Tenían olor, tufo a mierda de establo. Se movían de un lado a otro, excitados, y sus manos cargaban anillos, pulseras, cadenitas. Sonreían o parecían hacerlo. Cuando la rueda se detuvo, alguien prendió un fósforo y se fijó en los rayos. -Es impar -dijo y echó un fósforo a la calle.